O deserto

Tenho as mãos secas e sós como um tronco morto no deserto.

Tacteando por entre folhas de papel e os lápis das mais diversas cores, procuro a Inspiração...

há semanas senti-a sumir-se na noite e questiono-me se voltará, se quererá voltar a ver-me, se me voltará a fazer sentir.

O meu olhar sobre a folha branca esconde a vontade de a dilacerar, mas jamais o meu ser, apaziguado pela terna melancolia, será capaz de realmente o fazer.

Tenho a sua imagem retida na memória, de costas voltadas, ainda se detém um momento e resiste à tentação de se voltar, parte! Desaparece no infinito da escuridão circundante... Fica uma suave brisa que me embala os cabelos enquanto planto os pés na areia em brasa - temo não a voltar a ver.

Não consigo trazer-me de volta deste maldito deserto para onde me lancei.

Sei que pode não ter sido a melhor ideia encerrar a minha alma na armadura, de que estava certo, me iria assegurar a sua protecção, no entanto, eu é que pareço ter perdido a chave...o acesso ao meu interior...Não sinto sequer a vontade, que imaginei inerente, de me evadir.

Fogem-me as palavras e abandonam-me as ideias. mas não largarei a caneta, secarei até ao pó, neste sol ensanguentado, antes de o fazer.

Reconheço que não levará muito tempo e desanima-me, a cada noite, ouvir o meu buraco abrir-se no solo mesmo a meu lado, onde planeei...

As horas sucedem-se, tudo se vai mutando em redor. E eu... continuo aqui, plantado, aguardo, subsisto.